Un petit roman, quasiment une nouvelle, étonnant, bref, rapide.

Le traducteur, c’est le narrateur. Un mec consciencieux, reconnu dans le milieu de l’édition. Le plus fidèle possible aux auteurs quels qu’ils soient. Un jour, au hasard d’une relecture de dernière minute, il s’aperçoit qu’il a remplacé dans une phrase finale un point-virgule par une virgule. L’erreur pourrait immédiatement être corrigée, pourtant il la laisse en l’état. Lors de la traduction suivante, il se prend même au jeu et change volontairement des ponctuations. Personne n’y voit que du feu. Ni l’éditeur ni l’auteur. Alors, après les pocntuations, il s’attaquera aux mots, puis aux phrases. Et personne ne se rend compte de son petit jeu. Il se permet de corriger les ouvrages, de leur donner plus de force, et tout le monde y trouve son compte. Alors il se lance, il va écrire ses propres romans...

A partir de petits riens, Jacques Gélat part donc dans une histoire en forme d’abîme, confrontant vite son personnage aux affres de l’écriture. On lit le roman en une grosse heure, et on se laisse emporter dans le tourbillon qui va frapper le narrateur. Comme lui, on se laisse haper par le fil des événements, comme lui on s’interroge sur ce qu’il est en train de devenir, comme lui on sent un lent glissement vers une vie nouvelle. L’angoisse est là, et surtout ce sentiment de ne plus s’appartenir vraiment.

Court, mais efficace.